domingo, 11 de noviembre de 2012

Hay un tiempo para todo


Hay un tiempo para todo


podría tener la biblia en las manos ahora
-no la tengo-
podría disertar sobre el tema que tanto me apasiona
-el tiempo-
por creer es una idea
por saber que sólo el sol y la luna marcan
dos claridades distintas de una misma fuente
podría escribir
escribir
escribir

mas
con biblia o sin ella
con sol o con luna
con un calendario de cada continente
comprendo
que sólo queda rememorar
-de vez en cuando-
las huellas que quedaron en el corazón
resguardado
en una cuenca
sobre los huesos del alma


Migdalia B. Mansilla R.
Noviembre 10 de 2012

viernes, 8 de junio de 2012

Cuartilla en blanco



Cuartilla en blanco

en blanco
limpia
no hay manchas de tinta
ni palabras que digan
la cuartilla está blanco
espera
quizás que atrevida
cuente una historia
una historia en un poema
un poema íntimo
para mi sola
mas
no tienen formas las palabras

pasó venus frente al sol
y no lo vi
es tarde
la noche se cierra en el día que ya muere
pronto otra aurora brillará
pero venus no paseará frente al sol
ni yo tengo qué contar /en un poema


Migdalia B. Mansilla R.
Junio 07 de 2012-06-07
Hora: 11:13 pm.

lunes, 6 de febrero de 2012

Sigues allí

Sigues allí



Oculta, traspasando bullas,
siendo el silencio del cosmos
o la angustia del reptil sin ojos.

Sigues allí, al acecho de la nada,
al contrario de las agujas del reloj,
jugando con el tiempo que ya no es tiempo
y que conjuga bizarro el verbo amar.

Sigues allí, en la penumbra
de una vida que se olvidó vivir.

De: Penumbra
Febrero 06 de 2012

viernes, 26 de agosto de 2011

El ventilador




El ventilador


La culpa es de quienes nos convirtieron en un mal ejemplo, en una lengua irresistible de seducción.
La culpa es de Dalila, que escondió los motivos y dejó las tijeras al alcance de los jueces.
La culpa es de Nora, que de un portazo nos quitó la capacidad de ver los caminos intermedios entre la sumisión y el crimen.
La culpa es de Mariana, que nos legó la culpa.
La culpa es de Victoria, y de las dos Teresas (la impura y la “siyohubiesehecholomismo”), y de Enma Bovary, y de todas las mujeres que dejaron que un hombre con pretensiones de entendido, les arrebatara la historia que debieron decir ellas mismas en sus voces.
La culpa es de las recias, que nos hicieron pensar que es verdad esa fuerza. Y que habiéndola, es útil y efectiva.
La culpa es de las débiles, desmoronándose ante el trueno y hasta ante los relámpagos. Y convirtiendo, al mismo tiempo, su dolor en correa para los cuellos pretendidamente fuertes.
La culpa es de las madres y de los padres, y de los matrimonios felices y de las bodas de oro , y de las relaciones paralelas escondidas en el doble fondo del cajón de las celebraciones.
La culpa es de un sistema que , con la misma mano de liberarnos, excusó a los hombres de la galantería y de la magia.
La culpa es de las federaciones, y de las conmemoraciones, y de los altavoces que nos pusieron a corear felices la desgracia.
La culpa es de las limpias, las intocadas, las sublimes.
La culpa es de las sucias, las “antesdequemelohagan”, las convencidas del pegar dos veces.
La culpa es de las frágiles poetisas del club del falo etéreo.
La culpa es de las que se tapan la boca. De las que se tapan los ojos.
La culpa es de las que no se tapan.
La culpa es de las “puedovivirsinhombre” y de las “sinhombresnopodemosvivir”.
La culpa es de las dulces, de las amargas, de las ácidas: todas dejando pretextos , hilos sueltos de donde pueden agarrarse los malintencionados dueños del “vesloquetedecía?”.
La culpa es de la manada y de quien se sale del grupo de ciclistas, pero no lo bastante como para que no vuelvan a ponerlo en su sitio.
La culpa es de las tontas con cara de listas. Y de las listas con cara de listas.
La culpa es nuestra , si no vimos más allá de la corta nariz de la igualdad.
La culpa es mía que escucho. La culpa es mía que creo. La culpa es mía que espero.



Gloria Elvira Sánchez Jiménez

Juegos peligrosos

Juegos peligrosos



Contar uno, dos, tres...
Y salir a ciegas a buscarte
Invocar un susurro
Un aleteo fugaz que te delate
El eco urgente
Donde multiplicar mis ganas
Y acortar la espera.
Toda mi desnudez te pertenece
Pero yo sigo jugando
Temerosa
Porque el circo se marcha
Sin los caballos
Que me habitan el pecho.
He perdido la huella
Donde te adivinaba los deseos
Y el trapecio es cada vez más lejos.
Los fuegos artificiales
Que me inundan
Bien merecen el salto
Pero sólo te encuentro
En el silencio
No escucho los redobles
Sólo este galopar
Que me obliga a buscarte
A ciegas
Mientras caigo
En conteo regresivo.
Toda mi desnudez te pertenece
Pero sigo jugando
Sola.

Sahíly Aguilera

Uvas negras



Uvas negras



Que nos quedará?... sin tocar, sin sentir, sin oler, 
sin hablar, cuando ya no podamos vernos.
Un año de giros equivocados, de rostros cansados, 

de calvicie en las entrañas, de rastros sin huellas.
Un año a la sombra de mis tropiezos... pisando uvas negras.



Sonia Vieitez Carrazoni

domingo, 22 de mayo de 2011

Crepuscular [Sandy Mora]

Crepuscular


Duerme.
Descansa.
Apacigua tu espíritu guerrero,
Guarda tu radiante corona bajo mi cuerpo desnudo.
Déjate envolver en estos brazos
fríos y solitarios.
Déjame besarte, ardiente, inevitable;
para volver a tu sangre convertida en mañana.

SANDY 

13/05/2011

Argentina. Artista. Escritora.

jueves, 19 de mayo de 2011

De todo un poco como en botica

Y sabrán de "boticas" quienes hemos vivido más allá y más acá del tiempo en edades.  Nuestro DRAE, define la "botica" en una de sus acepciones como: 




botica. (Del gr. ἀποθήκη, almacén; cf. bodega). f. Farmacia, laboratorio y despacho de medicamentos. || 2. Asistencia de medicamentos durante un plazo. Dar médico y botica. || 3.Medicamento, droga o mejunje. || 4. Ar. Tienda de mercader. || 5. ant. Vivienda o aposento surtido del ajuar preciso para habitarlo. || haber de todo en alguna parte como en ~. fr. coloq. Haber allí provisión, colección o surtido completo o muy variado de cosas diversas. || recetar alguien de buena ~. fr. coloq. p. us. Gastar largamente por tener padres u otras personas que lo asisten con todo lo que necesita.



Después de saber que hasta significa "gastar largamente por tener padres  u otras personas que lo asisten con todo lo que necesita", pienso en las boticas y en todos los que no hemos podido gastar a manos llenas a costa de padres o mecenas, lo que si me gusta es eso de largamente, porque, este blog o bitácora, o cuaderno de notas, o  como quiera ser llamado, pretende en mi deseo, que largamente aquí,  concurra la palabra en los más variados estilos. Escritores, que confluyan sus agendas en el cuento, la narrativa, la poesía y lo que deseen dejar para solaz recreación de quienes amamos y hacemos de la palabra estandarte de pensamientos, sentimientos e ideas. Mis amigos, los que deslumbran en su arte y buen hacer, tienen en, De todo un poco como en botica, un hogar para sus obras.

Bienvenidos.


Migdalia
19/05/2011

martes, 10 de mayo de 2011

...y si llegara un hombre verde


...y si llegara un hombre verde


  ...qué diría de todos por mi culpa…
                                                                                        Albis Torres


Qué va a decir de mí,
qué dirá de una mujer de uñas de plástico
que mal ha aprovechado sus años de academia
y que envidia las infinitas posibilidades del ciempiés.

Qué hará cuando se entere que duermo en los sermones
y luego a Él encomiendo mi vida y mi familia.
Qué va a decir si sabe
que tengo miedo , no de la hoja en blanco,
sí de la vida en blanco,
y que por no mostrarlo
he abierto un agujero con 3 hijos y un hombre
a quien he amado de forma intermitente por más de 20 años.

Un hombre de otra dimensión, un hombre verde,
al fin y al cabo es sólo,
y únicamente un hombre.
No va a mirar con buenos ojos una mujer que no llena
por parte alguna,
por ninguna parte
las universales expectativas de un hombre de cualquier dimensión.

Mejor me escondo.




Gloria Elvira Sánchez Jíménez
Cubana. Vive en Las Palmas de  Gran Canaria.
ESCRITORA. Palabra que la define en la propia palabra que se hace en ella, manantial.
Egresada de la:
Promoción del 1984
Cuba.

domingo, 12 de diciembre de 2010

Anatomía de la desidia [Blanca Hernández]

Anatomía de la desidia


En el día de mis cuarenta y un años, perdóname Gabriel, y que si pueden me perdonen también tus putas tristes, 
no quise regalarme cualquier noche de amor, con una ajena, adolescente virgen.
(Yo jamás.
Eso es obvio.
Pero ¡qué hermoso inicio para un libro!)
La víspera en que nadie me  cantara, esa muy repetida y ya de hecho intolerable cancioncita, que celebra sin causa este llegar al mundo, que no fue culpa nuestra ni buscamos; ni a la postre pudimos elegir,
estoy sentada.
Quieta en mitad de mí,
sola como es preciso,
escucho que el teléfono se revienta de timbres.
Sé que eres tú.
O  lo invento,lo sueño, lo fabulo.
En este día apenas iniciado,
remontando el hastío de un Domingo
 -cómo odio los Domingos!-
dejo que me entristezca no escucharte,
mientras te escucho hablar con otra voz,
diferente a la voz que reconozco y me sostiene.
El teléfono estalla.
Sé que eres tú.
(O lo sueño, lo fabulo, lo invento)
La rutina que implica mi silencio,
hace que este dolor se vuelva agua,
rellenando por fuerza y por costumbre,
el agujero hostil, en que me he convertido.
(Sin quererlo,
¿acaso sin notarlo?)
Un agujero y nada.
Un agujero roto.
Trsiteza descosida y miedos incompletos.
Rabia sin terminar.
Soy eso: un agujero....
O ¿alcanzará lo poco que me queda para llegar a ser, al menos,eso?
Reconozco las luces apagadas que me miran sin verme.
Antes allí,
fueron sus ojos,
un país misterioso y deslumbrante,
un puerto hecho de ala y horizonte.
Antes allí
sus ojos,
hacían volar los papalotes que olvide en el camino a este minuto.
Donde esas luces apagadas develan hoy la soledad,
la oscura decadencia de mi signo,
el peso inexorable de la ausencia, antes,
eran sus ojos; magia capaz de convencerme de que la magia existe.
Eran antes,
sus ojos,
la dulzura inocente que me brindo el otonho,a pesar de las muchas estaciones prestadas.
Eran sus ojos.
Antes.
El viaje impredecible a la nostalgia, abrazos tibiecitos que hacían mansa mi angustia.
Sus ojos.
Simplemente.
El teléfono suena, ya no sueño y hay un poco de mí que se despide.
Sólo esta oscuridad es lo que tengo.
El agujero triste que me ocupa.
La oscuridad.
Domingo cuesta abajo donde no me prodigo ni me cuento.
Antes eran TUS ojos.
Era la vida entera que bailaba.
Cargo sobre la espalda  las luces apagadas,
que se roban lo cierto que tiene la esperanza,
tornándola en patético lamento pusilánime,
que es más cursilería que otra historia de amor,
y desamor.
Antes.
Eran tus ojos.
Ya es mañana.

Blanca Hernández
Cubana. Escritora.
                                                                                             OCTUBRE/12/2008

viernes, 10 de septiembre de 2010

De auroras [Ross Urich]



De auroras
(Para ti)




Cuando duermes,
bajan nubes a abrigar
el deambular taciturno
que emprenden tus sueños,




un arco iris con ecos
define los colores
del perfume derramado
en tus latidos,




cuando duermes,
las huellas de tu voz
guardan su esencia
en los recuerdos que se temen
ya perdidos




y un torbellino de auroras
se luchan el turno
de tu luz,
aguardando ante tus ojos
como soles
antes de despertar.




















Ross Urich
10-09-2010

domingo, 15 de agosto de 2010

Cuento V [Ross Urich]

Cuento V




Traje ladrillos en la voz
para que
antes de tocar a tu puerta
y abras,
me permitas de nuevo
construir tu casa.


¿Acaso no te abruma esta intemperie de silencios?



Ross Urich

jueves, 25 de febrero de 2010

Allá

Allá


desguarnecido
el viento
perdió mi voz
en medio del mar
allá
quién sabe dónde
alguien
encuentra un eco
sin memoria


Migdalia B. Mansilla R.
Febrero 24 de 2010

jueves, 28 de enero de 2010

Para Migdalia (Met Barris)

Para Migdalia


brillan lunas sujetando nubes,
quizás aúllan nubes
brillando en lunas
en la contrastada dejadez
de este desastre.


unos cuantos y yo
nos quedaremos aquí
para ver y para contarte,
guardándote el sitio
hasta que vuelvas,
mirándonos entre las hogueras
igual que antes


larga vida al sueño, Mig
y sólo las palabras justas


el cormorán partió ya sin rumbo,
la noche se ungió de pautas,


aquí seguimos, locos,
ignorados cerca del río
mojados por el agua de la voz
en la que nos faltas








para Mig
sta. pça 07/07/2.009
01,17


escrit a les fosques de la quasi lluna plena
(escrito a oscuras de la casi luna llena)




Mil gracias querido amigo. ¡Poeta!
Migdalia

martes, 13 de octubre de 2009

Paso de largo [Joshua Ponce]


Paso de largo



No me quedan esquinas
donde buscarte.
No existen veredas que sepan
de tus huellas.
No encuentro entre mis cosas,
alguna cosa tuya:
un prendedor,
un lápiz, un papel.

Despierto cada mañana
más lejos de tu nombre,
cada ocaso es el ocaso
de todos los otoños,
cada día es un adiós
colgando de tu boca,
cada adiós una puntada
tatuando otro nombre
en las lindes de mi alma.



J. Ponce

Octubre 12 de 2009

martes, 15 de septiembre de 2009

Silenciosamente IX


Silenciosamente IX



ella baila
sobre mi
dentro de mi

en la penumbra
corta mi carne
derrama mi sangre
me hiere hasta morir
y luego
guarda su mano perversa
en el tintero de su vientre


Migdalia B. Mansilla R.
Septiembre 15 de 2009

lunes, 7 de septiembre de 2009

Diatriba





Diatriba



hay algo cruel,
matemático,
impregnado
de teoremas,
motivos,
consecuencias

hay algo irracional,
emotivo,
pleno de dudas,
silogismos,
retórica

hay dos palabras,
adjetivos,
que no admiten un quizás:
sí y no.


Migdalia B. Mansilla R.
Agosto 04 de 2009

jueves, 27 de agosto de 2009

como el agua y el aceite[Migdalia] A una amiga y más[Carmela Bermúdez]




como el agua y el aceite


eso fuimos
dos polos opuestos
aire y tierra
amargo y dulce
agua y aceite
pecho y espalda
vez y envés
de una pupila
que miraba todo
de diferente manera




eso fuimos
las dos caras
de una moneda
que siempre caía de canto
la diestra y la siniestra
de unas manos
que nunca se encontraron
un camino con huellas
de ida y vuelta
dos andenes
dos vías diferentes




eso fuimos
dos / siempre dos








Migdalia B. Mansilla R.
Agosto 27 de 2009















A una amiga y más




Que nadie se equivoque, soy
Carmela Bermúdez aunque, un poco
romanticona, se me pasará...






A veces y sólo a veces se encuentran
dos almas,
A veces, sólo a veces siento que la he hallado,
Dos gotas de agua en un océano,
Las vertientes de dos ríos que dan a un sólo mar,
Pero... ¿cuántas veces, la marea, me devuelve a la orilla
sin nada más que dar?




Como un soplo es la vida,
Como un aliento que se escapa de a poco,
Así es el amor que hay en mi rostro cansado
Cuando se posa en tu regazo,
Sólo una confesión quiero... ¿ quién recorre junto a ti la senda
mientras... yo muero en el olvido?




Dos palomas, una sola vez surcan juntas el horizonte,
¡Qué belleza! Una sola alma, dos corazones,
qué tiene la vida que a unos les concede el mágico encuentro
y a otros nos quita, para vivirla, todas las razones.
Sólo una respuesta quiero... ¿cuándo me descuidó el destino,
que me quitó lo que más anhelaba, siquiera antes de haber nacido?














Carmela Bermúdez






Publicado en:



martes, 11 de agosto de 2009

Es inútil


Es inútil


mi dolor es mío
por más que trate de explicarlo
transcribir a vuelo de verso
en la palabra escrita
la angustia
el pesar
nadie lo comprende
no le incumbe a otro
lo esquivan
no pueden imaginar
ni sentir por mí
por más que grite
o solloce en silencio
tratando de asir
las manos que del amor decía
estar llenas

este dolor es sólo mío
en la zozobra infinita
de estar muriendo
sin poderlo remediar
Migdalia B. Mansilla R.
Agosto 11 de 2009

martes, 28 de julio de 2009

Mutaciones [Elba Bermúdez]


Mutaciones
(Click en el título. Más de Elba)



Nos hicimos sombra que danzaba
detrás de la luz de los relámpagos,
eco, después de cada trueno ...
Y al final de la noche
nos hicimos silencio,
dejando regadas las huellas
de nuestras tempestades.




Elba Bermúdez

martes, 14 de julio de 2009

entre las aguas [Blai Rien]


entre las aguas



vivo entre las aguas de ese río
lleno de demasiados peces
aburridos, sordos,
mudos y ciegos,
a veces dormidos,
a veces demasiado cuerdos.
ando con penas y tropiezos
río arriba
cuando parece que para la mayoría,
la consigna es descender:
descender vertiginosamente
acaparando en el descenso
espejitos de luz,
colores,
baratijas
que sabe dios qué dios
va esparciendo
divertido
desde la orilla
ahora que el rumor
del río,
próximo a la caída
suena ya
con voz
cada vez más fuerte.





Blai